Je souffre du corps,

Peut-être la mort qui dort,

Je souffre de l'âme,

Achevez-moi d'un coup de lame.

Cette impression d'avoir un temps de retard,

Sur le bord de la route, l'air hagard,

J'courais... Peut-être que je cours encore,

Dans un silence qui est d'or.

Les gens vont, viennent,

Les aléas d'un requiem,

Mais sont-ils vraiment là,

Un prélude avant que ne sonne le glas.

Encore et toujours des questionnements,

Des scénarios de films peut-être inexistants,

Des doutes persistants qui donnent la migraine,

Qui alimentent le fleuve de la peine.

© LittleShadow